Es invierno en julio.
La bebé duerme.

Cuando leo a Bolaño
me dan ganas de escribir.

Me escucho y escribo:
estoy muy agradecida.

¡Ganas de, ganas de, ganas de...!


De tomar un café, cargado,
sin azúcar.
Y de prender el pucho
que no tengo.
La puta madre.