No sé tu nombre
Sólo sé la mirada
con que lo dices

Haiku, Benedetti.

Una vida ordinaria; eso, y nada más.

Poesía vertical  3

¿Por qué las hojas ocupan el lugar de las hojas
y no el que queda entre las hojas?
¿Por qué tu mirada ocupa el hueco que está delante de la razón
y no el que está detrás?
¿Por qué recuerdas que la luz se muere
y en cambio olvidas que también muere la sombra?
¿Por qué se afina el corazón del aire
hasta que la canción se vuelve otro vacío en el vacío?
¿Por qué no callas en el sitio exacto
donde morir es la presencia justa
suspendida del árbol de vivirse?
¿Por qué estas rayas donde el cuerpo cesa
y no otro cuerpo y otro cuerpo y otro?
¿Por qué esta curva del porqué y no el signo
de una recta sin fin y un punto encima?

Roberto Juarroz

De Santiago Pfleiderer

El cielo nocturno está embarrado
por la tierra, las cenizas
y ese viento del orto
que pixela los ojos
y se lleva
a la mierda
todo lo que había traído
para vos.
El Paseo de las Artes
está bostezando mal
como un maleducado
en el cine
y sólo quedan las gordas
y travestis
vendedoras de merca
y de petes
policiales y tacheros.
Ahí pasa el chorito en la moto
sin luces
buscando la cartera
más donada de la zona.
Esa flaca viene chupadaza
con los tacos pedorros puestos
caminando como en
un cartón de huevos,
como un ternero
recién nacido.
Veo las luces de las
ventanas de los
edificios
y me pregunto
¿en cuál de todos
los departamentos
estarán garchando ahora?
Los bares de Güemes
roncan
con aliento
a vino y a tabaco.
¿Dónde estás
la puta que te parió
que me quiero ir
con vos?
Sólo sombras pasan
por las esquinas rosadas
y no sos vos
con tu sonrisa
y tu arsenal de amor atómico
por explotar entre las sábanas.
Son las gordas y travestis.
Y estoy parado
como un pelotudo
esperándote
mientras en los edificios garchan
y a un remisero le
chupan la pija
en la esquina.
Me tomaría un barril
de cerveza tirada,
de porrón negro helado,
y te mordería la boca
como a una porción
de Selva Negra.
La brasa del pucho chisporrotea
mientras babeo el filtro
y meo en la pared
esperando trepar por
tu cuerpo de cerro nevado,
agarrándome bien
para no volver a caer,
y llegar a la cima
de tus pechos
dormir en tu vientre
despertar con tu aliento
y así
comerte
despacito
los labios
y sentir
tu lengua
jugando
con la mía
mientras
te descubro
desde tus piernas
y tu culo
hasta
tu espalda
y tu cuello
pasando por
tus brazos
de gaviota nocturna
y perderme
de repente
en ese Big Bang
que hay
entre tus piernas
mientras en los edificios
todos cojen
y en la esquina
está el Suoem
haciéndose tirar la goma
por las gordas y travestis
mientras yo te espero
con la tierra, las cenizas
y este vientito del orto.

En orsái

Va entrando la noche, como un tango firme, endemoniado. Las calles, poco a poco, se abren a mis pies, y se arriman. No se ven las estrellas, no se ve más allá de las nubes espesas. Y la luz, esa luz amarillenta; los adoquines, las esquinas, los puestos ambulantes; todo eso que me hace pensar en algo que no está, que no sé con seguridad qué es. ¿Un recuerdo vacío, tal vez?. Yo no sé, che. Pienso que tengo la memoria está hecha de agua y que por eso, cada vez que trato de recordar algo, ruedan gotas a través de mis ojos. Un gato se asoma sobre una tapia. Seguramente, tiene frío; yo misma tengo frío. Las elucubraciones no se detienen. Estoy intentando recordar, pero empiezan ellas, gotas fastidiosas, a golpear mis párpados. Confieso que no me agrada, entonces apresuro el paso. ¡Qué estupidez! Como si eso pudiera hacerme salir de esta embarazosa situación simplemente caminando más rápido. Ahora estoy ya lejos, a varias cuadras de esa luz, de esa esquina, de ese gato; y, sin embargo, he aquí la tragedia: todas las esquinas son iguales, todas me llevan allá; a ese cielo de Trejo sin estrellas, lleno de vino y cerveza, calles de olor a mierda, con recuerdos de mierda. Y todo en mi memoria es como el agua que desborda.

"Tu también te irás, soñadora, soñando"
pateando piedras hasta tu casa
bajo una luna incierta
pensando
la puta madre que lo parió.

Queréme así, piantao.

¿Qué significa entonces tocar? Es entrar tembloroso en
otra identidad,
llamas y éter en curso frenético por mis venas,
con las puntas de mis dedos, acudiendo en su ayuda para
acrecentar el fuego.

Canto a mí mismo, Walt Whitman

¡Viva el cáncer!, escribió alguna mano enemiga en un muro de Buenos Aires. La odiaban, la odian, los biencomidos: por pobre, por mujer, por insolente. Ella los desafiaba hablando y los ofendía viviendo. Nacida para sirvienta, o a lo sumo para actriz de melodramas baratos, Evita se había salido de su lugar.
La querían, la quieren, los malqueridos: por su boca ellos decían y maldecían. Además, Evita era el hada rubia que abrazaba al leproso y al haraposo y daba paz al desesperado, el incesante manantial que prodigaba empleos y colchones, zapatos y máquinas de coser, dentaduras postizas, ajuares de novia. Los míseros recibían estas caridades desde al lado, no desde arriba, aunque Evita luciera joyas despampanantes y en pleno verano ostentara abrigos de visión. No es que le perdonaran el lujo: se lo celebraban. No se sentía el pueblo humillado sino vengado por sus atavíos de reina.

Ante el cuerpo de Evita, rodeado de claveles blancos, desfila el pueblo llorando. Día tras día, noche tras noche, la hilera de antorchas: una caravana de dos semanas de largo.
suspiran, aliviados, los usureros, los mercaderes, los señores de la tierra. Muerta Evita, el presidente Perón es un cuchillo sin filo.
Galeano

Tener agallas, como vos tuviste,

fanática, leal, desenfrenada.

M. E. Walsh

Consideraciones sobre el marxismo.

"El diálogo, que es siempre comunicación, sostiene la colaboración. En la teoría de la acción dialógica, no hay lugar para la conquista de las masas para los ideales revolucionarios, sino para su adhesión". En esta afirmación, Freire muestra la necesaria  la interacción del liderazgo con las masas utilizando como ejemplo el relato de Guevara: "Allí empezaba a hacerse carne en nosotros la conciencia de la necesidad de un cambio definitivo en la vida del pueblo. La idea de la Reforma Agraria se hizo nítida y la comunión con el pueblo dejó de ser teoría para convertirse en parte definitiva de nuestro ser. La guerrilla y el campesinado se iban fundiendo en una sola masa, sin que nadie pueda decir en qué momento se hizo íntimamente verídico lo proclamado y fuimos parte del campesinado."

"El concepto de "objetivo" del materialismo metafísico parece que quiere significar una objetividad que existe fuera del hombre; pero cuando se afirma que una realidad existiría aún si no existiese el hombre, se hace una metáfora o se cae en una forma de misticismo. Conocemos la realidad sólo en relación al hombre, y como el hombre es devenir histórico, también el conocimiento y la realidad son un devenir, también la objetividad es un devenir, etc." Gramsci.

"En cuanto teoría de vocación científica, el marxismo pone al descubierto la estructura del capitalismo, así como las posibilidades de su transformación inscritas en ella, y, como tal, tiene que asumir el reto de toda teoría que aspire a la verdad: el de poner a prueba sus tesis fundamentales contrastándolas con la realidad y con la práctica. De este reto el marxismo tiene que salir manteniendo las tesis que resisten esa prueba, revisando las que han de ajustarse al movimiento de lo real o bien abandonando aquellas que han sido invalidadas por la realidad." 1 

"No es fácil ser un filósofo marxista-leninista. Como todo "intelectual", un profesor de filosofía es un pequeño burgués. Cuando abre la boca, es la ideología pequeñoburguesa la que habla: sus recursos y sus astucias son infinitos." Althusser no puede esconderse de su conciencia de clase. El marxismo ha penetrado en lo más íntimo de sus circunvoluciones, y queda limitado por el sentimiento vanguardista.

La historia de la humanidad es la  historia de la lucha de clases, citando a Marx en el Manifiesto. En la cuestión del antagonismo de la lucha de clases, se inserta la discusión posmarxista: "alrededor de 1970 esta visión objetivista está enteramente desacreditada. La forzada teoría del valor, en la que estaba fundada, fue vista como plagada por todo tipo de inconsistencias teóricas; la predicción clave de una simplificación creciente de la estructura social bajo el capitalismo fue enteramente refutada; y la complejidad de las identidades sociales y políticas en un mundo globalizado desafi aron cualquier perspectiva cercana basada en [el concepto] de clase." 2 

el tiempo es siempre azul
y la mirada siempre está llena de nieve
y olvido


Dis, qu'as-tu fait, toi que voilà, de ta jeunesse?

Nadie te manda cartas ahora  Debajo del faro
en el atardecer  Los labios partidos por el viento
Hacia el Este hacen la revolución  Un gato duerme
entre tus brazos  A veces eres inmensamente feliz

Milu

Milu, a photo by Memoria poética on Flickr.

Tu me manques beaucoup.

El Fiord, Osvaldo Lamborghini

No le damos ni le daremos de comer. Ni de cojer. Jamás.


Un asambleísta caminaba sobre las acolchadas cabezas de los otros, profetizando: "Jamás seremos vandoristas, jamás seremos vandoristas".


Perdí toda mi tibieza centrista y grité, grité como un poseso: "¡Arriba los Pobres del Mundo!", y "¡Atrás, Atrás, Chancho Burgués!". El segundo me incrustó el esternón en la pared del estómago, toda cubierta de musgo. El tercero me arrancó un testículo y vi mi sangre. 

Patria o Muerte

Suerte loca, Polaco Goyeneche.

Tenés los lindos 20 años.

Suerte loca conservar

una ilusión en tanto penar

"Qué hermosa eras en tu desolación,/ te parecías a/ la palabra que no alcanzo a decir,/ la línea negra de la pureza/ que nadie sabe cruzar”.


Extraído de una nota sobre Juan Gelman:


http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/libros/10-4315-2011-06-30.html

B. Brecht, Preguntas de un obrero ante un libro.

Tebas, la de las Siete Puertas, ¿quien la construyó?

En los libros figuran los nombres de los reyes.

¿Arrastraron los reyes los grandes bloques de piedra?

Y Babilonia, destruida tantas veces,

¿Quién la volvió a construir otras tantas?

En qué casas de la dorada Lima vivían los obreros que la construyeron?

La noche en que fue terminada la muralla China,

¿A dónde fueron los albañiles?

Roma la grande está llena de arcos de triunfo.

¿Quién los erigió?

¿Sobre quienes triunfaron los césares?

Bizancio tan cantada, ¿tenía solo palacios para sus habitantes?

Hasta en la fabulosa Atlántida,

la noche en que el mar se la tragaba,

los habitantes clamaban pidiendo ayuda a sus esclavos.

El joven Alejandro conquistó la India. ¿él solo?

Cesar venció a los Galos

¿No llevaba consigo siquiera un cocinero?

Felipe II lloró al hundirse su flota

¿No lloró nadie más?

Felipe II venció la Guerra de los Siete Años.

¿quién la venció además? Una victoria en cada página.

¿quién cocinaba los banquetes de la victoria?

Un gran hombre cada diez años.

¿quién pagaba sus gastos?.

Una pregunta para cada historia.

Tao

LII

(...)

Quien puede ver las pequeñas cosas

posee claridad.

Quien conoce su debilidad, conserva su fuerza.

Quien usa la luz

para regresar a la claridad

cultiva lo que es perdurable.

LXVII

(...)

Ser valiente sin amor

generoso sin moderación,

reinar sin modestia, conduce a la muerte.

Sólo quien pelea con amor, vence.

Sólo quien gobierna con amor defiende al pueblo.

"cuelgo el corazón en el ropero,

mi pobre corazón lleno de agujeros"

En cada recodo,
el fulgor del aliento,
los misterios del instante eterno.
Con el alma hecha
jirones, con un dejo a miel
en la espalda
- casi una picardía,
casi una canallada -,
con la promesa entre las manos,
me quedé

entre las sábanas

y el idilio

escondido.

Lo miré con

dulces silencios,
cerré los ojos,
y dormí.

un lugar

no digo un espacio

hablo de

           qué

hablo de lo que no es

hablo de lo que no conozco

no el tiempo

sólo todos los instantes

no el amor

no

        sí

no

un lugar de ausencia 

un hilo de miserable unión.

El vizconde demediado, Ítalo Calvino

- Ojalá se pudieran partir por la mitad todas las cosas enteras (...) Estaba entero y todas las cosas eran para mí naturales y confusas, estúpidas como el aire; creía verlo todo y no veía más que la corteza. Si alguna vez te conviertes en la mitad de ti mismo, muchacho, y te lo deseo, comprenderás cosas que escapan a la normal inteligencia de los cerebros enteros. Y también tú querrás que todo esté demediado y desgarrado a tu imagen, porque belleza y sabiduría y justicia existen sólo en aquello que está hecho a trozos.

El Arco, Kim Ki-Duk

Cómo será pregunto.

Cómo será tocarte a mi costado.

Ando de loco por el aire

que ando que no ando.

Cómo será acostarme

en tu país de pechos tan lejano.

Ando de pobrecristo a tu recuerdo

clavado, reclavado.

Será ya como sea.

Tal vez me estalle el cuerpo todo lo que he

esperado.

Me comerás entonces dulcemente

pedazo por pedazo.

Seré lo que debiera.
Tu pie. Tu mano.

"Sacás una idea de ahí, un sentimiento del otro estante, los atás con ayuda de palabras, perras negras, y resulta que te quiero."

Pepe Martí

Y te busqué por pueblos,
y te busqué en las nubes
y para hallar tu alma
muchos lirios abrí, lirios azules.

Y los tristes llorando me dijeron:
- ¡Oh, qué dolor tan vivo!
¡Que tu alma ha mucho tiempo que vivía
en un lirio amarillo!

Mas dime -¿Cómo ha sido?
¿Yo mi alma en mi pecho no tenía?
Ayer te he conocido,
y el alma que tengo aquí no es la mía.

Hace frío. El hogar,
ceniciento y sucio,
es lugar para telarañas.
Las tazas están vacías,
todas o quizá sólo dos.
En todo caso, nada que
pueda remediar.
Y el último sorbo
en mi trémula garganta,
néctar de añoranzas,
se escapa veloz.
A veces lo entiendo;
otras veces, no.

Roberto Bolaño, autorretrato a los veinte años.

Me dejé ir, lo tomé en marcha y no supe nunca
hacia dónde hubiera podido llevarme. Iba lleno de miedo,
se me aflojó el estómago y me zumbaba la cabeza:
yo creo que era el aire frío de los muertos.
No sé. Me dejé ir, pensé que era una pena
acabar tan pronto, pero por otra parte
escuché aquella llamada misteriosa y convincente.
O la escuchas o no la escuchas, y yo la escuché
y casi me eché a llorar: un sonido terrible,
nacido en el aire y en el mar.
Un escudo y una espada. Entonces,
pese al miedo, me dejé ir, puse mi mejilla
junto a la mejilla de la muerte.
Y me fue imposible cerrar los ojos y no ver
aquel espectáculo extraño, lento y extraño,
aunque empotrado en una realidad velocísima:
miles de muchachos como yo, lampiños
o barbudos, pero latinoamericanos todos,
juntando sus mejillas con la muerte.

Sueño de barrilete

Desde chico ya tenía en el mirar
esa loca fantasía de soñar
fue mi sueño de purrete
ser igual que un barrilete
que elevándose entre nubes,
con un viento de esperanza, sube y sube.
Y crecí en ese mundo de ilusión,
y escuché sólo a mi propio corazón.
Mas la vida no es juguete
y el lirismo es un billete sin valor.

Yo quise ser un barrilete
buscando altura en mi ideal,
tratando de explicarme que la vida es algo más
que darlo todo por comida.
Y he sido igual que un barrilete
al que un mal viento puso fin.
No sé si me falló la fe, la voluntad,
o acaso fue que me faltó piolín.

En amores sólo tuve decepción;
regalé por no vender mi corazón,
hice versos olvidando
que la vida sólo es prosa dolorida
que va ahogando lo mejor,
y va abriendo heridas, ¡ay!, la vida.
Hoy me aterra este cansancio sin final,
hice trizas mi sonrisa de cristal.
Cuando veo un barrilete me pregunto,
aquel purrete, ¿dónde está?

Con los brazos tendidos
la cabeza recostada
los ojos cerrados
al infinito
todo luz, todo oscuridad
algunas sombras dibujadas
en los pies helados
la habitación vacía
el amor
desesperado
esperando
nada más
sólo contradicciones.

Fragmento "Lovesong", de Alfred Prufrock

And indeed there will be time 
For the yellow smoke that slides along the street, 
Rubbing its back upon the window-panes; 
There will be time, there will be time 
To prepare a face to meet the faces that you meet; 
There will be time to murder and create, 
And time for all the works and days of hands 
That lift and drop a question on your plate;                                30 
Time for you and time for me, 
And time yet for a hundred indecisions 
And for a hundred visions and revisions 
Before the taking of a toast and tea. 

Estímulo, flor de sacudida. Asseyez-vous, ignorantes! Rendiós ante la virulencia y rabia artificial o rebuscada - en todo caso no accidental - instrumental, áspera, corrosiva cárcel de juventud. Dioses en probetas, coloridas pastillas ambivalentes y cómplices, pupilas dilatadas, la arrogancia vomitada contra las paredes. Arrojad los dados eternos sobre la mesa y embebed los labios en el éxtasis sin jamás dormir o descansar.

Fragilinvencible

                                                           
Hondo en tu luz
Me hundo y vuelvo a empezar
puedo elegir, desistir y morir, ser feliz así
o renacer, ser niño y sólo crecer
ser uno más bajo el sol y dar fruto al fin
No digas no cuando estoy mirando las estrellas
son mi versión libre de Dios.
Y el cielo azul de tan oscuro las hace más bellas
o será que estamos unidos los dos.
Descansa aquí, en mis brazos duerme nena buena
Hasta que nos despierte el sol.

PEZ.

No señor: o se hacen las cosas como es debido o no vale la pena que se haga nada. Que coma mierda. Y más, todavía: que coma toda su mierda. Bueno fuera que admitiéramos que coma una cantidad simbólica. Nada de símbolos: cada uno ha de comer su exacta y total canallada.

Sobre Héroes y Tumbas. 

Desencuentro

Quisiste con ternura 
y el amor te devoró de atrás, 
¡hasta el riñón!

"eres única Patria
contra las bestias del olvido."

Eterno Fidel

"Los intelectuales pueden quizás prestar un enorme servicio a la humanidad. No se trataría de salvarla en términos de milenios, tal vez ni siquiera en términos de siglos.  El problema es que nuestra especie se encuentra ante problemas nuevos, y no aprendió siquiera a sobrevivir.
Si logramos que los intelectuales comprendan el riesgo que estamos viviendo en este momento, en que la respuesta no se puede posponer, tal vez logren persuadir a las criaturas más autosuficientes e incapaces que han existido nunca: nosotros, los políticos."

Quiero vivir
hasta el último instante
de la tiniebla

Que los ruidos te perforen los dientes,
como una lima de dentista,
y la memoria se te llene de herrumbre,
de olores descompuestos y de palabras rotas.
Que te crezca, en cada uno de los poros,
una pata de araña;
que sólo puedas alimentarte de barajas usadas
y que el sueño te reduzca, como una aplanadora,
al espesor de tu retrato.
Que al salir a la calle,
hasta los faroles te corran a patadas;
que un fanatismo irresistible te obligue a prosternarte
ante los tachos de basura
y que todos los habitantes de la ciudad
te confundan con un madero.
Que cuando quieras decir: "Mi amor",
digas: "Pescado frito";
que tus manos intenten estrangularte a cada rato,
y que en vez de tirar el cigarrillo,
seas tú el que te arrojes en las salivaderas.
Que tu mujer te engañe hasta con los buzones;
que al acostarse junto a ti,
se metamorfosee en sanguijuela,
y que después de parir un cuervo,
alumbre una llave inglesa.
Que tu familia se divierta en deformarte el esqueleto,
para que los espejos, al mirarte,
se suiciden de repugnancia;
que tu único entretenimiento consista en instalarte
en la sala de espera de los dentistas,
disfrazado de cocodrilo,
y que te enamores, tan locamente,
de una caja de hierro,
que no puedas dejar, ni por un solo instante,
de lamerle la cerradura.

En ausencia

presencia de qué

                          nadie

un dolor primigenio

en los receptores 

del estómago

el retiro
el temblor
bocanada
de miedo

vástagos de verdad

adiós.

G.

"Nuestras clases dominantes han procurado siempre que los trabajadores no tengan historia, no tengan doctrina, no tengan héroes y mártires. Cada lucha debe empezar de nuevo, separada de las luchas anteriores: la experiencia colectiva se pierde, las lecciones se olvidan. La historia parece así como propiedad privada, cuyos dueños son los dueños de todas las otras cosas. Esta vez es posible que se quiebre ese círculo." Rodolfo Walsh

Esta noche, buscando tu boca en otra boca,
casi creyéndolo, porque así de ciego es este río
que me tira en mujer y me sumerge entre sus párpados,
qué tristeza nadar al fin hacia la orilla del sopor
sabiendo que el placer es ese esclavo innoble
que acepta las monedas falsas, las circula sonriendo.

Olvidada pureza, cómo quisiera rescatar
ese dolor de Buenos Aires, esa espera sin pausas ni
esperanza.
Solo en mi casa abierta sobre el puerto
otra vez empezar a quererte,
otra vez encontrarte en el café de la mañana
sin que tanta cosa irrenunciable
hubiera sucedido.
Y no tener que acordarme de este olvido que sube
para nada, para borrar del pizarrón tus muñequitos
y no dejarme más que una ventana sin estrellas.

Alejandra Pizarnik

MUCHO MÁS ALLÁ

¿Y qué si nos vamos anticipando
de sonrisa en sonrisa
hasta la última esperanza?

¿Y qué?
¿Y qué me da a mí,
a mí que he perdido mi nombre,
el nombre que me era dulce sustancia
en épocas remotas, cuando yo no era
sino una niña engañada por su sangre?

¿A qué, a qué
este deshacerme, este desangrarme
este desplumarme, este desequilibrarme
si mi realidad retrocede
como empujada por una ametralladora
y de pronto se lanza a correr,
aunque igual la alcanzan,
hasta que cae a mis pies como un ave muerta?
Quisiera hablar de la vida.
Pues esto es la vida,
este aullido, este clavarse las uñas
en el pecho, este arrancarse
la cabellera a puñados, este escupirse
a los propios ojos, sólo por decir,
sólo por ver si se puede decir:
"¿es que soy yo? ¿verdad que sí?
¿no es verdad que yo existo
y no soy la pesadilla de una bestia?"

Y con las manos embarradas
golpeamos a las puertas del amor.
Y con la conciencia cubierta
de sucios y hermosos velos,
pedimos por Dios.
Y con las sienes restallantes
de imbécil soberbia
tomamos de la cintura a la vida
y pateamos de soslayo a la muerte.

Pues eso es lo que hacemos.
Nos anticipamos de sonrisa en sonrisa
hasta la última esperanza.

-

EL AUSENTE

I

La sangre quiere sentarse.
Le han robado su razón de amor.
Ausencia desnuda.
Me deliro, me desplumo
¿Qué diría el mundo si dios
lo hubiera abandonado así?

II

Sin ti
el sol cae como un muerto abandonado.

Sin ti
me tomo en mis brazos
y me llevo a la vida
a mendigar fervor.

Desocultando

el cielo herido,

me descubro

en este olvido

sin nada ni 

           sombra

ni yo. El hastío.

Un verso sin dios

me ayuda a vivir.

UNIDAD, César Vallejo

En esta noche mi reloj jadea

junto a la sien oscurecida, como

manzana de revólver que voltea

bajo el gatillo sin hallar plomo.

La luna blanca, inmóvil, lagrimea

y es un ojo que apunta...Y siento cómo

se acuña el gran Misterio en una idea

hostil y ovóidea, en un bermejo plomo.

¡Ah, mano que limita, que amenaza

tras de todas las puertas, y que alienta

en todos los relojes, cede y pasa!

Sobre la araña gris de tu armazón,

otro gran Mano hecha de luz sustenta

un plomo en forma azul de corazón.

En la tarde evocadora
tu teclado amarillento
está mudo y ya no siento
tu lenguaje rezongón.

Roberto Bolaño

En el centro del texto

está la lepra

Estoy bien. Escribo

mucho. Te

quiero mucho.

Esperaba, 

esperaba 
y todavía 

y siempre 

esperando, 

esperando 

con todas las arterias, 

con el sacro, 

el cansancio, 

la esperanza, 

la médula; 

distendido, 

exaltado, 

apurando la espera, 

por vocación, 

por vicio, 

sin desmayo, 

ni tregua. 

Para qué extenuarme en alumbrar recuerdos 

que son pura ceniza? 

Por muy lejos que mire: 

la espera es ya conmigo, 

y yo estoy con la espera... 

escuchando sus ecos, 

asomado al paisaje de sus falsas ventanas, 

descendiendo sus huecas escaleras de herrumbre, 

ante sus chimeneas, 

sus muros desolados, 

sus rítmicas goteras, 

esperando, 

esperando, 

entregando a esa espera 

interminable, 

absurda, 

voraz, 

desesperada. 

Sólo yo... 

Sí! 

yo sólo 

sé hasta dónde he esperado, 

qué ráfagas de espera arrasaron mis nervios; 

con qué ardor, 

y qué fiebre 

esperé 

esperaba, 

cada vez con más ansias 

de esperar y de espera. 

Ah! el hartazgo y el hambre de seguir esperando, 

de no apartar un gesto de esa espera insaciable, 

de vivirla en mis venas, 

y respirar en ella 

la realidad, 

el sueño, 

el olvido, 

el recuerdo; 

sin importarme nada, 

no saber qué esperaba: 

siempre haberlo ignorado! 

cada vez más resuelto a prolongar la espera, 

y a esperar, 

y esperar, 

y seguir esperando 

con tal de no acercarme 

a la aridez inerte, 

a la desesperanza 

de no esperar ya nada; 

de no poder, siquiera, 

continuar esperando.