Hace frío. El hogar,
ceniciento y sucio,
es lugar para telarañas.
Las tazas están vacías,
todas o quizá sólo dos.
En todo caso, nada que
pueda remediar.
Y el último sorbo
en mi trémula garganta,
néctar de añoranzas,
se escapa veloz.
A veces lo entiendo;
otras veces, no.