Esperaba, 

esperaba 
y todavía 

y siempre 

esperando, 

esperando 

con todas las arterias, 

con el sacro, 

el cansancio, 

la esperanza, 

la médula; 

distendido, 

exaltado, 

apurando la espera, 

por vocación, 

por vicio, 

sin desmayo, 

ni tregua. 

Para qué extenuarme en alumbrar recuerdos 

que son pura ceniza? 

Por muy lejos que mire: 

la espera es ya conmigo, 

y yo estoy con la espera... 

escuchando sus ecos, 

asomado al paisaje de sus falsas ventanas, 

descendiendo sus huecas escaleras de herrumbre, 

ante sus chimeneas, 

sus muros desolados, 

sus rítmicas goteras, 

esperando, 

esperando, 

entregando a esa espera 

interminable, 

absurda, 

voraz, 

desesperada. 

Sólo yo... 

Sí! 

yo sólo 

sé hasta dónde he esperado, 

qué ráfagas de espera arrasaron mis nervios; 

con qué ardor, 

y qué fiebre 

esperé 

esperaba, 

cada vez con más ansias 

de esperar y de espera. 

Ah! el hartazgo y el hambre de seguir esperando, 

de no apartar un gesto de esa espera insaciable, 

de vivirla en mis venas, 

y respirar en ella 

la realidad, 

el sueño, 

el olvido, 

el recuerdo; 

sin importarme nada, 

no saber qué esperaba: 

siempre haberlo ignorado! 

cada vez más resuelto a prolongar la espera, 

y a esperar, 

y esperar, 

y seguir esperando 

con tal de no acercarme 

a la aridez inerte, 

a la desesperanza 

de no esperar ya nada; 

de no poder, siquiera, 

continuar esperando.